Tötenmodus!

Irgendwie und irgendwo habe ich mir scheinbar ein Virus eingehandelt. Wahrscheinlich in der Küche meiner Mutter, welche eingefrorene Lebensmittel direkt aus der Gefriertruhe holt, in heißes Wasser schmeißt und dann darauf hofft, dass die Kerntemperatur schon passen wird. Was solls, kannste nix dagegen tun.

Mir hat das aber für heute schon den zweiten Tag im "Musée de la Céramique" eingebracht. Mit offenen Schleusen an allen möglichen Stellen, feinen Schweißausbrüchen, Schüttelfrost und Krämpfen in der Bauchgegend. Feine Sache, wenn man durch die dumme Hitze eh schon auf Sparmodus läuft.

Heute (seit 0:00 Uhr gerechnet) gab es zehn Runden mit immer dem gleichen Ergebnis: "Ruhig, Großer, es läuft doch.....". Schlaf? Seit Montag gegen sechs Uhr am Morgen kaum noch, meist nur Minuten. Ist aber auch nicht schlimm, wenn ich länger auf einem Fleck liege, dann klebt das Laken an mir. Will man ja auch nicht.

Hitze. Vielleicht bin ich nur gereizt, aber nach einem kleinem Zoff gestern bin ich heute mit meiner Mutter mal so richtig aneinander geraten. Mit lauter Stimme. Sie ist noch immer fest der Meinung, dass ihre Wohnung im EG genauso belüftet werden kann, wie meine im ersten Stock. Dumm nur, dass sie dabei vergisst, dass mein Balkon ihr Schatten wirft, während sich das sehr dunkle Holz hier oben schön erhitzt und bis tief in die Nacht abstrahlt. Aktueller Balkon-im-Schatten-Wert: 49,6°. Was sie aber nicht davon abhält, alle Fenster ander Südseite(!) bis hinten zu öffnen. Wir reden hier von ungefähr 12 Meter Fensterlinie bei Boden- und Deckenhöhe. Das sind ungefähr so viel wie 472 Fußballfelder. Oder mehr, ich kann nicht rechnen. Vorhin waren es noch recht umgängliche 23 Grad, mittlerweile bin ich bei 34,2° angelangt. Tendenz: bis 18 Uhr noch fleißig steigend. Dumm nur, dass ich zu schwach bin, zur Tür zu laufen. Aber, dafür hat sie meinen Ventilator ausgemacht. "Der nützt eh nix..." Klar, er kühlt ja auch nicht, das hat physikalische Gründe. Aber - egal.... 

Auf dem Balkon werkelt seit heute früh um halb acht ein Maler. Eigentlich warte ich darauf, dass er minütlich den Hitzetod erleidet. Wünsche ich ihm von Herzen, denn der Knaller schlappt immerzu durch mein Wohnzimmer. Mal ein wenig hinlegen ist nicht, er hat einfach falsch angefangen zu malern. Er muss hier durch. Muss ich beschreiben, wie diese Farbe stinkt und wie mir das zusätzlich auf den Geist geht?

Das ist so ein Alleinunterhalter, der die Weisheit mit dem Löffel gefressen hat. Als erste Tat hat er meine Mutter darauf angesprochen, dass doch das Finanzamt nicht alles wissen müsse. Klar, bei einem Kostenvoranschlag von 600 Euro. Sie also stehenden Fußes zu mir, ob man das darf. Hmmmm... Kleine Frage an sie, ob sie mich fragen müsste, wenn es denn so üblich wäre? Brummeln und weggehen. Ich rufe sie zurück und frage - rein aus Interesse - was er denn dann will. 550 Euro auf die Hand. Will ich nicht glauben, frage nach. Doch, das passt so. Nun gut, dann rechnen wir mal. Aus 600 Euro die MwSt. raus macht gut 480 Euro. Grob. Dann der Verlust für die Absetzmöglichkeit der Rechnung bei der Steuer als Hausbesitzer.... Ich rechne grob durch, teile das mit. Prima, der Mann schreibt nun seine Rechnung, so, wie es sich gehört. Wenn das die Tour ist, Rentnerinnen zu bescheißen - bitte schön, mit mir nicht. Er brummt und das ihm zugedachte Getränkezeugt bleibt im Kühlschrank. Soll er doch Farbreste saufen. Sozialschädling, übler. Nicht nur mir scheinen die Dämpfe zuzusetzen, auch der Mann auf dem Balkon scheint neben der Spur zu laufen. Hier bitte, das Beweisfoto. 

Er hat sich an der letzten Möglichkeit, den Balkon ohne in frische Farbe zu treten, vorbeigestrichen. Vor ihm liegen noch gut zwei Meter. Bin gespannt, wie das abläuft. Mit seinen Füßen über das Parkett? Kann er knicken, auch im Delirium und mit einem offenen Auge werde ich ihn mit der Büchse Ananas treffen. Meine Hoffnung besteht darin, dass er doch noch aufgrund der Temperaturen tot umfällt. Verdient hätte er es. Und riechen wird er auch nicht, ich setze auf die Dehydrationskraft der Sonne und meines ausgetrockneten Balkons. Und ich könnte dann endlich schlafen....

Was nicht möglich war, woran auch der kleine Drecksköter der neuen Nachbarn daran schuld ist. Nicht falsch verstehen, ich mag Hunde und Kinder. Aber eben nur in der erzogenen Version, ruhig im Eck sitzend und beobachtend und lernend für das Leben. Kurz: Sitz und Schnauze.
Der kleine Mistkläffer schläft hier tagsüber ein paar Minuten, um dann frisch gestärkt in den Garten zu gehen und jeden Halm zu verbellen. Oder die Autos draußen. Oder die Welt im Allgemeinen. Ich schätze den für so blöd, der bellt auch gegen sich selbst. Ein selten dummes Viech. Und die Besitzerschaft? Die lassen den löben, rund um die Uhr. Seit einer Stunde ist allerdings Ruhe. Ich hoffe auf eines der hier oft viel zu schnell fahrenden Autos oder auch einen Hitzschlag. Oder in Kombination. Bin am überlegen, ob ich einen Waffenschein mache und für Ruhe sorgen soll.

Was aber dann auch die Kinder aus dem gleichen Hause inkludieren würde. Diese Hässlons schaffen es, bis in die Mittagszeit zu schlafen. Klar, wer bis früh um vier feiert und dann mit quietschenden Reifen (mickrige Drei- und Vierzylinder, geht nur mit gezogener Handbremse bergauf....) die Straße verlässt, der muss den Schlaf nachholen. Wobei das wegfahrende nur die Besucher sind. In Scharen. Griechenland? Italien? Ballermann? Ein Scheißdreck gegen diese Bagage. Bin gespannt, wann der empfindliche Nachbar gegenüber mal die Freunde holt. Letztens erst hat er eines der Autos aus seiner Einfahrt abschleppen lassen. Musste grinsen und habe innerlich sehr laut applaudiert. Gut, dass er einen Dr. med. hat, da macht das die Sache gegenüber den Offiziellen viel einfacher. OK, er praktiziert als Psychologe, aber dass muss man ja niemanden auf die Nase binden. Was, wenn in der Nacht jemand spontan verblödet? Eben...

Die Kinder sind nun seit einer guten Stunde auf der Straße. Nein, nicht zum Strich, sogar dazu sind die Kackbratzen zu hässlich. Wer will da ran? Blinde, päderastisch veranlagte Leichenschänder? Ne, auch diese Menschen haben ihren Stolz. Da springen also sieben oder acht zukünftige Hoffnungen Deutschlands mit Büchsenbier (die "Damen" mit Sektgläsern!) und Wasserspeiern auf der Straße herum. Erinnere: vielbefahrene Straße mit Verparkungen! Ich hoffe auf den Fahrer des GMC Pickups mit extremen Bodylift und darauf, dass seine Bremsen so schlecht sind, wie sein Gerät elend böse klingt. Die Frequenzen, in denen die Chantalles der Straße quietschen - meine Fenster sind wie vom Ultraschall gereinigt. Die Herren gleichen das aber aus, indem sie -scheinbar warmes - Bier in Mengen schaufeln und Brunfttöne nahe dem Infraschall eines Elefanten hergeben. Wäre jetzt eine Treibjagd was Feines. Träumen darf man ja. Ach, hätte ich doch nur einen Waffenschein...


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